Cosendo abrazos

2011-10-15T04:37:00.004+02:00

E hoxe din media volta e marchei.

Chorando tódolos bicos que non puiden darche.

Porque sempre facemos o correcto.

[Quedóusenos pequeno o mundo]

2011-09-12T00:58:00.003+02:00

Que eu sempre te vou amar seino

mais agora ámote doutro xeito

lene, pausado, desapaixoado

Dinme conta cando do amor liscou a esperanza de volver a sentirte

cando sacudín as caricias, conxelei os abrazos e agochei os orgasmos na memoria

Que eu sempre te vou amar sábelo

que te amo como soldado á batalla

Máis agora xa non é amor de amantes

é un amor de amigos

máis san, porque non sufro

pero eterno, porque xa non dependo de ti.

2011-08-22T19:38:00.002+02:00

aínda que non estabas eu vinte

vinte en cada un dos homes que ocupaban o espazo no que te moves

non daba creto

a pesar dos anos saltábame o peito cada vez que cría albiscarte

mais non eras ti

a un faltáballe o teu pelo pincho

a outro a túa mirada que me conquistaba

a aquel as mans tiznadas...

e mentras camiñaba esperando que apareceses na outra beira da rúa..

...sentía...

os nervios no estómago daquel día que nos bicamos no parque

ou aqueloutro no renault dezanove, mentras de fondo o locutor radiaba o partido do barça

sentía tamén a felicidade daquelas festas nas que me levabas collida da man...sen ter que escondernos...

ata a tristura da festa grande, esa na que o medo che obrigou a volver con ela...

recordei ata a conversa con nieves, na que xuraba que na vida sería feliz se ti non estabas nela...

pode que só fose unha adolescente...

sí, só era unha adolescente

pero doíches ata ben entrados os vinte.

Hoxe xa non does, pero aínda hai oco para ti na miña ialma.

Xa non does, pero aínda me salta o peito pensando en atoparte.

Non does. Non.

Pero aínda teño a dúbida de si non será a distancia a menciña que me cura.

Aínda teño a dúbida de si non doerás cando un día, inevitablemente, nos atopemos de novo.

2011-06-20T23:50:00.003+02:00

plantei unha cerdeira o día que decidiches deixar de amarme

para que en inverno as follas que xa marcharan

me recordaran o frío dos teus últimos abrazos

que foi mellor que marcharas

para que en primavera con cada flor que agromara

me recordara todas as que nunca me regalaches

que foi mellor que marcharas

para que no verán as polas cargadas de cereixas

propiciaran a sombra necesaria para olvidarte

que foi mellor que marcharas

para que no outono, as follas caendo

me recordaran como te fuches desprendendo de min

que foi mellor que marcharas

máis a cerdeira, teimuda

no inverno, espida ela das súas roupas,

recórdame o teu corpo espido

que oxalá estiveras aquí

na primavera, con cada flor que agroma

recórdame o meu corpo agromando

que oxalá estiveras aquí

no verán, coas cereixas xa maduras

recórdame os teus beizos saborosos

que oxalá estiveras aquí

no outono, cando as follas se desprenden, lenemente

recórdame as túas caricias esvarando por min

que oxalá estiveras aquí

plantei unha cerdeira,o día que decidiches deixar de amarme

para recordar que foi mellor que marcharas

para axudarme a olvidarte

pero a cerdeira, teimuda, medra e medra

para recordarme que oxalá estiveras aquí

porque sigo amándote

Carta sin despedida

2011-06-13T14:55:00.003+02:00

A veces, mi egoísmo me llena de maldad, y te odio casi hasta hacerme daño a mí mismo: son los celos, la envidia, el asco al hombre, mi semejante aborrecible, como yo corrompido y sin remedio, mi querido hermano y parigual en la desgracia.

A veces -o mejor dicho:
casi nunca-,
te odio tanto que te veo
distinta.
Ni en corazón ni en alma
te pareces
a la que amaba sólo
hace un instante,
y hasta tu cuerpo cambia
y es más bello
-quizá por imposible
y por lejano-.
Pero el odio también me
modifica
a mí mismo,
y cuando quiero darme
cuenta
soy otro
que no odia, que ama
a esa desconocida cuyo
nombre es el tuyo,
que lleva tu apellido,
y tiene,
igual que tú,
el cabello largo.
Cuando sonríes,
yo te reconozco,
identifico tu perfil
primero,
y vuelvo a verte,
al fin,
tal como eras, como
sigues
siendo,
como serás ya siempre,
mientras te ame.

[Ángel González]

2011-04-02T00:01:00.002+02:00

Decidí esculpir tu cuerpo

a carboncillo

preparé los enseres

minuciosamente dibujaría cada uno de los pliegues de tu piel

y tus pestañas

incluso intentaría que se adivinase tu mirada , entre indiferente y nostálgica

esculpiría hasta tu pene erecto, aún me quema su calor

me atrevería con las líneas de tus manos, en ellas escritas tu presente sin mi

hasta el humo del cigarro impregnaría la lámina

fruto del mismo encendedor que luego quemaría los pliegues de tu piel,

y tus pestañas

incluso tu mirada

hasta tu pene erecto

y las líneas de tu mano

hasta que todo fuese humo,

el dibujo, tu recuerdo, Tú.

Al alba, luego de horas de trabajo,

luego del dolor de tu presencia

conseguí esculpirte

mas la magia convirtió el lápiz en cincel

la lámina en piedra

y lo único que consiguió el fuego fue oscurecerte,

y así, teñida de negro, tu escultura preside el salón de mi alma.

2011-03-28T13:38:00.002+02:00

Dice Sabina que al lugar donde fuiste feliz no debieras tratar de volver...

Ella trata de que esa sea la banda sonora de su vida

Paso a paso, cada día, se aleja un poco más de aquel hombre que algún día fue el lugar donde se sentía feliz

Evitando las miradas que le atrapan, escapando al mínimo roce de su piel, donde tanto tiempo habitó la pasión

evitando incluso las letras, las que al mismo tiempo la llenan y vacían de él

rompiendo fotos, como si la rabia con la que las rasga eliminase, además de la imagen, el sentimiento

quemando papeles, viendo como desaparece el negro sobre papel rojo de una carta que un día fue de amor...como si quemándola fuese a olvidar las palabras que durante años se fueron grabando en su alma

huyendo de los cafés donde cual mejor de las actrices aparenta una normalidad que no existe

y se pone la radio para no pensar en la oscuridad, pero esta noche Sabina la sorprende

así estoy yo sin ti...más triste que un torero al otro lado del telón del acero...Amargo como el vino del exiliado, como el domingo del jubilado, como una boda por lo civil, macabro como el vientre de los misiles, como un pájaro en un desfile...así estoy yo sin ti

Y entonces, contradiciendo al Maestro Sabina, aunque sea sólo en sueños, quiere volver, volver al lugar donde un día fue feliz

2011-02-14T16:03:00.002+01:00

Permanencia

Duro decir:
Te amo,
mira cuánto tiempo, distancia y pretensión
he puesto ante el horror de esa palabra,
esa palabra como serpiente
que viene sin hacer ruido, ronda
y se niega una, dos, tres, cuatro, muchas veces,
ahuyentándola como un mal pensamiento,
una debilidad,
un desliz,
algo que no podemos permitirnos>

-ese temblor primario
que nos acerca al principio del mundo,
al lenguaje elemental del roce o el contacto,
la oscuridad de la caverna,
el hombre y la mujer
lamiéndose el espanto del estruendo-

Reconocer
ante el espejo,
la huella
la ausencia de cuerpos entrelazados hablándose.

Sentir que hay
un amor feliz
enjaulado a punta de razones,
condenado a morir de inanición,
sin darse a nadie más
obseso de un rostro inevitable.

Pasar por dias
de levantar la mano,
formar el gesto del reencuentro y arrepentirse.
No poder con el miedo,
la cobardía,
el temor al sonido de la voz.
Huir como ciervo asustado del propio corazón,
vociferando un nombre en el silencio
y hacer ruido,
llenarse de otras voces,
sólo para seguirnos desgarrando
y aumentar el espanto
de haber perdido el cielo para siempre.

Aunque me riña Aldabra, qué bonito que escribe Gioconda Belli.

2011-02-08T15:29:00.002+01:00

Canto doe o silencio.

Tanto que bagoa a alma.

2011-01-11T13:25:00.002+01:00

Este sueño que vivo,

esta nostalgia con nombre y apellido,

este huracán encerrado tambaleando mis huesos,

lamentando su paso por mi sangre...

No puedo abandonar el tiempo y sus rincones,

el valle de mis días

está lleno de sombras innombrables,

voy a la soledad como alma en pena,

desacatada de todas las razones,

heroína de batallas perdidas,

de cántaros sin agua.

Me hundo en el cuerpo,

me desangro en las venas,

me bato contra el viento,

contra la piel que untada está a la mía.

Qué haré con mi castillo de fantasmas,

las estrellas fugaces que me cercan

mientras el sol deslumbra

y no puedo mirar más que su disco

-redondo y amarillo-

la estela de su oro lamiéndome las manos,

surcándome las noches,

desviviéndome,

haciéndome desastres...

Me entregaré a los huracanes

para pasar de lejos por esa luz ardiendo.

Estoy muriéndome de frío.

[Gioconda Belli. Ella lo dice mejor]

2010-12-16T19:54:00.002+01:00

No miento cuando hablo

miento cuando callo

porque callo lo que siento

y, paradojas de la vida, al mismo tiempo

callo para no mentir

porque callo lo que siento

2010-10-26T12:33:00.004+02:00

extrañar espiar chamar

escribir debuxar admirar

contemplar falar mirar

rozar acariciar sorrir

consolar desexar castigar

recorrer arrecender seducir

tocar bicar lamer

abrazar

abraiar

verbos todos que te ou che

verbos orfos

...orfos de ti

2010-08-31T00:12:00.002+02:00

y cuando un abismo nos separa

trazas con tu mirada un puente

invisible

infinito

irresistible

...imposible

2010-06-14T16:35:00.000+02:00

No tuve abogado, ni juicio, ni sentencia.

Hasta cuando?

2010-06-07T19:07:00.002+02:00

un día decidí que fueras el objeto de mis versos

/ya que no puedes serlo de mi deseo/

2010-05-14T14:23:00.004+02:00

Cómo olvidarte
si eres la patria de mis letras?

2010-04-15T13:30:00.003+02:00

e mentras me contas -pretendendo convencerme-

o ben que che vai a vida

sorrío, asinto

penso

en lamerche os pezóns que

-traicioneiros-

asoman baixo a camisa de liño

penso

[eu sí sei facerche feliz]

2010-03-09T11:14:00.004+01:00

hay días en los que no estás

ni te espero

ni te pienso

o te pienso sin sentirte

hay días, esos días, en los que siento porque no te siento

en los que pienso porque no te pienso

hay días, esos días, en los que quiero porque no te quiero

en los que existo porque no existes

hay días con luz,

hay días, esos días, sinti

Foto: carapuchiña

2010-02-19T18:04:00.003+01:00

y mientras me miro en tu mirada me pregunto si, acaso, puedes tú leer el pecado en la mía

2010-02-12T11:55:00.003+01:00

foto: T.

Y decidió marcharse porque aquella ciudad era él

Tal vez así dejaría de torturarse por haberlodejadomarchar.

Se iba, sí, huía...escapaba del dolor que le ahogaba

para pisar otras calles-esta vez sólo suyas-

Marchaba, marchaba dejándose allí a sí misma

marchaba con la esperanza de volveraencontrarse volveralevantarse volveratenernombre

marchaba para matarlo

marchaba para vivir

2010-01-25T10:52:00.002+01:00

porque a vida é como un carrusel...

con historias de ida e volta

2009-12-08T12:03:00.001+01:00

No existen bufandas para el frio que te hiela el alma

2009-11-21T17:40:00.001+01:00

...porque agora a nosa historia aliméntase de letras. como as que agora escribo.
de miradas furtivas, mesmo esquivad.
de palabras non ditas.
ata de bicos formais.
mesmo de excusas peregrinas.

aliméntase de quero e non podo. e non debo. e as veces tampouco quero [pásame cando non quero querer]

mais eu teño fame de ti.

2009-11-14T11:42:00.001+01:00

y se perdió.

porque no querìa encontrarse y ver en lo que se habìa convertido.

2009-11-04T20:27:00.007+01:00

E desespérome...

...porque me miras sin verme...

...porque me escoitas sin oirme...

...porque seguramente me queiras sin amarme

...e desespérome....

...sobre todo cando me tocas sin sentirme...

e desespérome

Tal vez o tempo levou o que busco.

Gracias T. pola imaxe, e por todo.

2009-10-07T22:54:00.003+02:00

como non podo terte decidín soñarte.

así, cada noite, coa lúa espiando...

sóñote mentras na fraga xogamos a buscarnos. ...ata que nos atopamos...

sóñote mentras paseniño che fago cóxegas...ata atopar a túa sonrisa

sóñote tamén nos teus silencios, que me anulan

sóñote paseando entre libros...mentras espiamos outras vidas a través das palabras

sóñote recén saído da ducha, aínda húmido, acariciándote...

sóñote, sóñote compartindo o pracer...e casi o espertar...

sóñote, sóñote

sóñote nas noites...para poder vivir de día

2009-10-07T01:13:00.003+02:00

gústame cando chove...
gústame cando chove forte...

porque as gotas fan tanto ruido que non te escoito dentro de min...
porque as gotas esvaran por min e soño que me liberan de ti...

gústame cando chove...
porque só es un reflexo nas rúas anegadas...

gústame cando chove
aínda que cada gota me desabroche a alma

2009-09-08T21:34:00.003+02:00

siempre la pensé en colores
con olor a regaliz
la pensé ateamujerpoetaamigaamante
contadora de sueños

siempre la imaginé
con el alma pintada de retazos de vida
la imaginé cuerdaperotambiénloca

hoy la vi
pedaleaba con fuerza, la de sus letras
una torrot azul, casi perdida en la infancia

hoy la vi
en el aire, a su paso, melodías
letras presentes, canciones futuras

bailando con el viento

la chica de la bicicleta

2009-09-01T14:24:00.002+02:00

escribo porque só así podo falar en silencio...

escribo porque preñada da túa ausencia só así podo parir a nostalxia...

escribo para desnudarme de ti...

escribo...escribo...

...e palabra a palabra vou tecendo un vestido...desnudándome de ti e vestíndome de min

2009-08-12T14:17:00.002+02:00

Quero unha cervexa. Negra. Unha cervexa de abril...
Porque as burbullas fanme cóxegas no estómago.

...cóxegas no estómago...como cando me quitabas a roupa...

Los abrazos no dados

2009-08-11T01:17:00.002+02:00

Deixo este artigo de Maruja Torres, sobre os abrazos non dados. Coincido totalmente.

Muere alguien cercano –y, créanme, estoy en una edad en que ello sucede a menudo-, y me pregunto si le abracé lo suficiente. La memoria contiene atenciones dedicadas a la piel, al perfume de cada uno. En mi olfato evocador permanecen los referentes de esa persona con la misma exactitud con que ahora mismo, si cierro los ojos, evoco el olor de la gente viva a la que quiero, tanto si permanece lejos como si voy a encontrármela en el transcurso del día de hoy. Registramos la percepción que recibimos de las personas amadas –y hay muchas formas de amar, afortunadamente–, el aroma que desprenden y la manera en que nuestra capacidad para el encuentro lo adopta y clasifica. Pues se mezclan, en los sentimientos que perdurarán para el recuerdo convertidos en una sensación única, el olor del otro y nuestro don más o menos afilado para recibirlo.

Y es entonces, cuando alguien muere, y te llegan a los sentidos el vaho de su cabello en verano, la frescura de sus pecas en invierno, el mensaje de su ropa… Es entonces cuando te preguntas si os abrazasteis lo bastante.

Inevitablemente, uno mira alrededor para comprobar si está abrazando lo bastante a quienes le rodean y le importan. Y comprende que hay mucho abrazo vano y mucho besuqueo en el aire, pero que nos falta acercar el pecho, darse con el torso uno de esos toques profundos, una de esas transmisiones de afecto que el otro metaboliza, que acompañan.

¿Se han dado cuenta de la cantidad de personas que retroceden un paso cuando pretendemos abrazarlas así? Sobre todo hombres. Los hombres sufren, para su desgracia –no es el caso de los gays, desde luego-, de falta de aprendizaje para los contactos que no sean sexuales. La ternura los inunda, pero carecen de espitas para darles cauce. Entonces los abrazas y callan, temiendo que se vaya a abrir el mar Rojo y los vaya a engullir, o que se vaya a abrir el mar Rojo y sencillamente los escupa. Es decir, temiendo, pero no sabiendo qué temer. Estamos en una época en que el contacto físico sentido, no el de las palmadas en los hombros ni las formalidades, acobarda.

No hablo de amantes –ése sería otro cantar: que hablen quienes aún tienen hormonas–, hablo de amigos. ¿Nos apretamos las manos, no para saludarnos, sino para comunicarnos? ¿Lo hacemos en público, sin importarnos los demás sólo porque nos lo pide el cuerpo, sólo porque nos parece necesario, sólo para decir “estoy aquí, contigo, como siempre”? A veces sí. Pero no con tanta frecuencia como deberíamos.

Hay personas ríspidas, hirsutas, erizadas. Me faltan definiciones, pero muchas tienen que ver con los moluscos. Mal educadas en las emociones físicas, con una infancia a cuestas que aún destila sequedad o exceso de leche materna, y que tienden a envararse, confundiendo la sobriedad con el papel de lija.

Hay gente que no sabe abrazar y que no lo sabrá nunca, con lo que eso supone de soledad interna para ellos, y de despellejamiento de los abrazos de uno, de frustración. Y hay gente que abraza demasiado, tanto que se desvaloriza, y termina dando tanto que da muy poco.

Pero entre medias hay personas que aprenden a abrazar, que superan el miedo al compromiso –o simplemente, a no saber hacerlo, a que se les note la falta de costumbre– y que se van abriendo de a poquitos. Créanme de nuevo –pues entre lectores y leídos siempre hay algo de relación de mutua fe–, es una sensación extraordinaria asistir a eso, al descubrimiento de los tiernos gestos físicos, gestos amistosos hasta el tuétano, gestos puntuales que acercan más que las palabras o que dotan de sangre y calor a las palabras, o que hablan con una elocuencia para la que aún no hemos inventado palabras.

Hay personas que aprenden a abrazar, y personas que aprendemos a apreciar su esfuerzo y a respetar sus caminos. Y agradecemos que eso ocurra, porque es un trabajo que habremos hecho en vida y del que nadie se arrepentirá.

sen ti é todo tan absurdo...vacío como este post

2009-07-25T00:21:00.000+02:00

2009-07-13T13:22:00.003+02:00

Enmudecín.
Como si afogando as palabras silenciase os sentimentos.

Hoxe rebeláronse.
Nas sabas miles de números ordeaban o teu teléfono.
No cóbado o teu nome.
No baño, a auga acaricioume como un día o fixeron os teus beizos.
No armario, presidindo, o vestido azul que un día tiven que arreglar porque me ía grande e que agora non me sirve. O que hai moito agochei para evitar a nostalxia.
O café da mañá recordándome os almorzos que case nunca tivemos porque sempre íamos co tempo xusto.
E na porta, onde as chaves, a túa foto. Aquela que fixeches un día de mozo, aínda non nos coñecíamos, e que tanto me gustaba. Sorríasme como se o tempo non pasase.

Todo o invadía a túa ausencia. A casa, o coche, as rúas...eu.

Por iso decidín escribir de novo. Porque, contrariamente ó que pensaba, non te desdibuxas no silencio....

2009-05-20T23:21:00.004+02:00

non tiña nada especial pero era o seu castelo. catro paredes. brancas. dende a fiestra víase chegar a primavera.

alí fumaba a escondidas os pitillos mentras se escapaba do mundo por uns instantes. moreas de papeis atestiguaban que, aínda que quixese, non estaba só.

tiña un olor especial, o perfume do paso do tempo.

ela entrara poucas veces alí, non máis dunha ducia. non quería disolver o silencio. quedaba sempre, como tímida, no quicio da porta. breves palabras, un ok e un adiós.

era martes. un martes como outro calquera, pero diferente. cun aceno indicoulle que pechara a porta. enriba da mesa unha folla de libreta garabateada. Libertine, de Vivienne Westwood. asentíu coa mirada. Sí, ese era o seu perfume.

asentíu tamén mentras él lle apartaba o pelo, paseniño, buscando os secretos lugares onde nacía o perfume que o volvera tolo.

asentíu logo cando él, nun susurro, preguntou si podía espila. e paseniño tamén, ela asentindo coa mirada, as xemas dos seus dedos debuxaron unha e outra vez a súa pel.

non deixou de asentir mentras, confundidos xa os seus perfumes, sentía o frío da parede nas costas ó mesmo tempo que se fundía e confundía no seu calor, no seu olor, no canoso pelo revolto, na lingua paseando os seus beizos, no home que a penetraba e a posuía...

aínda asentía mentras as súas mans, temblorosas pero seguras, lle abotonaban, un a un, os botóns da camisa. mentras volvía o seu sitio a realidade. mentras tentaba que aquel castelo volvese a ser o de sempre. catro paredes brancas. unha fiestra por onde se colaba a primavera. moreas de papeis..

...moreas de papeis onde deixaron escrito que, ás veces, a paixón pode máis que o sentido...

2009-05-15T21:02:00.002+02:00

Tes medo. Tentas escondelo trala banalidade.

Teño medo. Pero ás veces escápaseme a valentía. Ou tal vez a imprudencia. Ou quizais sexa a nostalxia.

Pero tes medo. E agóchalo trala indiferencia.

Teño medo. Pero as mans acarician as teclas como si seguisen a partitura da túa pel.

Pero tes medo. E empúrrasme cara outros beizos, outro sorriso, outras palabras.

Teño medo. Pero rescátame o abrazo infinito, e fágoche sitio. Aínda que non veñas.

Pero tes medo. E disfrázaste para ser anónimo. Ás veces invisible.

Teño medo. Pero tes medo.

Medo de atoparnos un día sen medo.

2009-05-11T21:36:00.002+02:00

neste xogo de xogar ó que non somos...

neste teatro de inventarnos para non facernos dano...

...fuxín do guión por uns segundos...

....para aprehender nun abrazo un pedazo da túa alma...

2009-04-21T20:30:00.002+02:00

Tiña que elixir un lugar adecuado, e non era fácil. Necesitaba un lugar neutral, pero acolledor, non extraño. A cita era importante. Finalmente decidiuse por aquela cafetería a carón da praia, a que tiña cheminea. A última vez que estivera alí foi especial, aínda que daquela foi unha entre tantas.

Ademáis, alí seguro que tiñan ese té negro que tanto lle gustaba. E podíase fumar, algo imprescindible para un encontro destas características.

Mellor un venres, á tardiña. Era o meu momento preferido. Ademáis en abril, un bo mes.

Levaría o ipod, a música era importante. As sucesivas melodías irían marcando o camiño, acompañando os sentimentos, revivindo as nostalxias, reconstruíndo os momentos...

Un libro tamén estaría ben, por si se aburría de vivir a súa vida. Para, aínda que só fose momentaneamente, vivir a vida doutros. Sí, levaría aquel de Noah Gordon, para viaxar ata o século XII, onde só os valientes sobrevivían. Tamén para poder escaparse cando o vento zoase forte fóra, cando a choiva batese contra os cristais(no parte deran auga para o venres)

Tiña que saír con tempo, así que decidíu pedir o día libre no traballo. Así tamén se iría mentalizando. E ademáis sabía que non soportaba a impuntualidade.

Dáballe certa pereza, porque tiña na memoria que estos encontros sempre traen consecuencias imprevisibles.

Pero ó fin necesitaba contarse todo aquelo que a realidade silenciaba. Necesitaba escoitarse sin ser interrumpida. Necesitaba, si quería seguir sendo ela, contarse a verdade.

A cita, con ela mesma.

2009-04-16T23:01:00.003+02:00

cantas palabras empregamos para non dicir nada...

e que poucas serían necesarias para dicilo todo

2009-04-13T23:02:00.002+02:00

y decidió escribir este diario para contarle todo lo que no se atrevía a contarse a sí misma...

y decidió ser otra para vivir a través de sus palabras...

y decidió esconderse en el anonimato...porque allí se hablaban...

...porque escribiendo le ganaba la partida a la realidad...

2009-04-09T00:42:00.001+02:00

...sen ti non podo...sen ti non podo vivir...

sen ti. só ausencia de ti.

2009-04-01T14:04:00.003+02:00

Olvidaches o pijama...e con él as madrugadas...

Recén lavado...impedíndome sumerxirme en ti, de novo, cada noite...

De franela, trae á miña pel o recordo da túa pel, cando, paseniño ou con paixón, se enredaba entre as sabas para que tamén os nosos corpos se enredasen...

Olvidaches o pijama...e agora fumo sola o pitillo de despois...

2009-03-23T00:01:00.002+01:00

Tantas veces quixen abrirlle a porta ás palabras...

Pero sempre a culpa. A maldita culpa.

Pero sempre o medo. O maldito medo.

Pero sempre o silencio. O maldito silencio. Afogándome a voz.

2009-03-21T00:46:00.002+01:00

Dixeches así que me escoitas cando me lees?

2009-03-16T00:02:00.002+01:00

Hoxe non teño eufemismos.

Só podo vomitar un quero e non podo. Ou un quero e non quero.

Hoxe quixen ser anónima, coma ti. Só para poder sentir.

Pero impedíronmo os nomes.

2009-03-02T19:49:00.003+01:00

Cólleme outra vez, abrázame agora. Camiñemos xuntos de novo, así, abrazados.

Non te mirarei ós ollos, porque temo perderme en ti. De novo.

Non te rozarei siquera, porque non soportaría volver a adicción que cría superada hai tempo.

Pero...estamos tan preto outra vez...que por uns segundos quero soñar en pasado.

...déixame soñar...non me roubes a fantasía.

2009-02-19T20:33:00.003+01:00

Start para cando empeza o xogo

Play para cando bailas sobre min

Pause para facer eternas as caricias

Mute para que cales, para obviar as túas palabras cando me recordan que ela existe

Voz para cando me abrazas con palabras

Enter para cando me afoga o desexo

Rew para rebobinar a enter

Stop para que non remate nunca

2009-02-09T20:33:00.005+01:00

Pouco cocido, como a él lle gustaba. De trigo.

Un domingo tras doutro seguía cocendo o pan.

Gardabao, tapado cun pano, na artesa.

Por si algún día volvía para comelo.

Por si algún día volvía, seguía poñendo o mesmo mandilón de cuadros vermellos. O que a él lle gustaba. O que, paseniño, esvaraba polas súas cadeiras, cando, ó calor do forno, as caricias debuxaban de fariña o seu corpo.

Por si algún día volvía para comela.

2009-01-31T23:57:00.003+01:00

puxen o meu corazón nas túas mans...levaba millóns de caricias, fío para coser abrazos, bicos apaixoados...

...hoxe devólvesmo...debéndome caricias, sen fío pero con agullas, con bicos fríos...

...e xa non late en min

2009-01-22T18:49:00.004+01:00

La Voz de Galicia. Páxina sete empezando polo final.

Un día máis. Mesmo lugar. Mesma hora. Mesma páxina do periódico.

Sobre un taburete, xusto na esquina de todo da barra, casi escondido. Gafas sen montura. Cabelos negros. Non moi largo, pero tampouco curto. Cazadora de coiro. Polo verde. Pantalóns de pana. Negros. Pana finiña.

Páxina sete empezando polo final.

- zume de pomelo, por favor.

Busco o tabaco no bolso. - Joder! olvidei o chisqueiro. Coma sempre.

Nin ademán de darme lume. Demasiado concentrado na páxina sete empezando polo final.

- Moitas gracias. Tamén polo chisqueiro. [Acabará por regalarmo a camareira, farta xa de acenderme o pitillo]

Levántase. Leva o mesmo perfume de tódolos días.

Collo o periódico. Hoxe todo parece bonito. Rostros ilusionados. Serán as datas.

Paso as páxinas case sen ler. Estou desganada.

Páxina sete empezando polo final. 9 números redondeados a boli.

Unha nota ó marxe.

321 días despois. Hoxe non atopo letras para xuntar o teu nome. A lotería só deixa números. Chámame.

2009-01-14T19:49:00.004+01:00

Son rebeldes os teus ollos. Falan eles todo o que ti calas.

Hoxe dixéronme que cada día vas tecendo en ti unha parte de min. As agullas son sorrisos. O fío azul. Como a túa mirada.

Pero buscas noutras o que non te atreves a pedirme. Non, si o entendo. Eu non podo darcho. Aínda que ás veces penso que tal vez me gustaría.

E aínda que non debo, non me resisto a perfilar os labios cada mañá, asomada ó retrovisor do coche, mentras non abre o semáforo da esquina. Para que cada noite poidas darlle outra puntada a ese tatuaxe de min que ves sendo ti.

2009-01-12T18:41:00.002+01:00

Pasoume como a Platón, pensei que ese mundo era todo o mundo.

Afortunadamente saín da caverna.

infinito

2009-01-06T01:35:00.004+01:00

desnudáronme as túas palabras...igual que antes me desnudaban as túas caricias...

decateime ese día de que te quixen moito antes de sabelo...de que te quero moito despois de amarte...

160 caracteres foron, moitas noites, o bico de boas noites

ameite como nunca entre aquelas pedras que, aínda en ruinas, fixeron as veces de palacio. claro que unha tenda de campaña pode ser un bonito apartamento para a paixón...

e un día, mentras a mar acougaba entre as rochas, ó pé do faro, quixen parar o tempo e quedarme en ti

sempre...

...estarei para secarche as bagoas...

sempre...

...para abrazarte...

porque quérote infinito

2009-01-04T00:20:00.004+01:00

Quixen crer que xogabas conmigo. Pero xogabas sen min.

Lía entre liñas; ata os puntos e coma. Agora sei que non escribías nada.

Merquei uns tacóns de agulla. Mudei o meu vestiario para gustarche. Sería iso, pensei.

Pero era máis fácil que todo iso. E máis duro.

É só un corazón aristocrático.

Buscando

2008-12-20T00:49:00.005+01:00

Será o noso secreto- quería dicir- tesme que axudar a construirme de novo- pensei-

Disfracei a petición de consello profesional. Fixen.

Custoume pronunciar as palabras que che calman, porque unha pequena dose apenas fai efecto.

Esa menciña que atopaches logo seguro que che vai mellor.

Poñerme enfrente miña para ver si os meus ollos che din o que ocultan as miñas palabras. Pensei cando me preguntaches que quería.

Café solo. Respostei.

Conto de nadal

2008-12-18T18:42:00.004+01:00

Tiña moitos moitos anos, pero non era vella.

Había xa tempo que os seus fillos deixaran de querela, apenas siquera a apreciaban.

Moitos negaban esa maldita enfermidade que a estaba condenando.

A chuvia xa non caía acariciando o seu corpo, afogando a súa sede...non...agora anegaba as súas roupas, fería a súa pel, furiosa, protestando...

Os cans que gardaban a casa xa non oubeavan co trono. Oubeavan seguido. O medo nos seus ollos.

Xa non había que ter conta das galiñas polas noites. Extinguíranse os zorros.

As flores de cedo había tempo que non asistían ó baile de primavera. Xa non había. E as árbores da horta deixábanlle as súas follas a decembro...tampouco había outono. Só veráns infinitos e invernos eternos.

Loitaba, pero as chagas cada vez eran máis grandes e extendíanse a outros lugares. Os buratos empezaron na Antártida, e foron extendéndose pola súa pel.

Aínda así, resistíase a perder a guerra. Por máis que tivera perdido tódalas batallas que librara.

Deixaría na batalla a última árbore, o último elefante, tódolos mares si era necesario. Pero a Terra non podía perder a guerra.

Shshshssssssssssss...

2008-12-13T20:56:00.006+01:00

Sshssssssshsss...non fagades ruido...aínda durme...

Non podo deixar de miralo. Así, durmindo, recórdame a aquela fin de semana en Soria, cando lle deu a tolería e o venres, ó sair de traballar, veume buscar e tirou para o lado contrario da casa... e non quixo dicirme a onde iamos ata que chegamos.

Unha casiña pequena, moi acolledora, cuns caseiros xa velliños que nos fixeron as mellores filloas que teña comido na miña vida. Na cama, catro cobertores para atallar o frío do inverno. No primeiro caixón da mesiña, unhas velas por si se ía a luz co trono.

Shshssssssss...durme...durme...

...váiseme a cabeza...igual que se ían voando as folerpas de neve aquel fin de semana...ese vento tolo non lles deixaba gozar o vals, ese que bailan mentras acougan...lenes...no chan...

...así, abrazada a él, gosto de soñar...ou de recordar...

...e todo para non ver...

para non ver as reixas invisibles que pechan as ventás da casa....

para non ver a blusa blanca que me facía un bo escote, esa que tanto lle gustaba ata que deixou de gustarlle...

para non ver que me fun facendo pequeniña co paso do tempo...ata non ser ninguén...

para non ver...que xa olvidei o número do móvil que tiven ata un día desapareceu, na casa. Ten razón él, debeu de roubarmo alguén...

para non ver...que un día deixei de desexar traer un fillo a este mundo...

para non ver que non se necesita un arma para matar...é suficiente a palabra.

shshshssssss...non fagades ruído...non espertedes ó monstruo...

Pecando...

2008-12-06T19:17:00.005+01:00

Ira cando lle dedica aínda que só sexa un segundo á rubia de bote. Porque a vanidade péchalle ós ollos.

Gula porque bebería ata anegarme só por compartir con él ese tinto que tanto lle gusta.

Envexa do seu pasado sen min. Porque non fun eu quen lle mercou a camisa de cuadros azuis. Pero foi alguén.

Preguiza de que saia de min porque quero vivir na éxtase permanente.

Soberbia porque ninguén mellor ca min. Para amalo e tamén para odialo.

Luxuria porque unha e outra vez arrinco cos dentes os botóns da camisa de cuadros azuis.

Avaricia porque merquei todos os pintalabios do mercado porque só eu me pinto para él.

Pecados ou loucura?

Documento de compromiso

2008-12-03T18:27:00.004+01:00

Documento de compromiso.

Inventarei unha patria.

Coserei unha bandeira.

Non haberá monarquía, pero eu serei a túa raíña.

As normas aprobaranse por maioría. 2 votos é unanimidade.

Haberá sempre froita madura para que ti a comas.

Como ceo, sabas de liño.

Asina.

SUPR

2008-12-02T23:36:00.005+01:00

Quixen pintar a túa sonrisa e perdinme nela.

Intentei debuxar as liñas da túa man e acabei paseando por elas.

Saquei o chisqueiro para darche lume e diluínme no fume do teu pitillo.

Quixen que foses meu e acabaches posuíndonme nun segundo eterno.

Respiraba só para ulir o teu perfume.

Quixen borralo todo. Pero a tecla SUPR borrouse do teclado.

Aínda que non queiras

2008-12-01T17:24:00.003+01:00

Aínda que non queiras reflíctese na túa mirada.

Aínda que pretendas ocultalo vereino nos teus acenos.

Sen que te decates, cóntano as túas palabras.

Sobre todo cando sin querer pero adrede rozas coa túa pel a miña pel...

Sin alma

2008-11-28T14:58:00.003+01:00

Vacieime de ti.

E quedei sin alma.

E quedei sin min.

Pechado con chave

2008-11-27T00:16:00.004+01:00

Un día, hai moitos días, descubrín a porta da muralla na que se agochaba.

Collín a chave e pechei por dentro.

Dentro había un mundo. Con mar. A súa beira paseabamos polas estrelas.

Hoxe só hai un valado, baixiño. Non ten porta. Nin chave. Pero eu non podo saltalo.

A caixa dos abrazos

2008-11-25T20:17:00.007+01:00

Hai moito tempo regaláronme unha caixa chea de lápices de cores. Hoxe decidín abrila.

No seu interior había lapiceiros. Pero ademáis atopei un montón de cousas que xa non recordaba posuír.

Atopei un papel pintado con extrañas liñas que semellaban un circuito. Tamén o meu primeiro móbil. E un libro de Benedetti. Con dedicatoria.

Había tamén apuntes, os conceptos borrados polo paso do tempo. Estaban escritos con bolígrafo de cor violeta. Durante moito tempo esa foi a miña cor preferida.

E un tique de autobús de liña regular. Grapado, un billete de tren. O mesmo destino.

Ata un paquete de tabaco vacío, da marca que fumaba daquela, cun teléfono apuntado. O número marcado xa non existe. Vaia, é un bonito número. Déixame unha estrana sensación de intimidade. Mágoa non recordar a quen pertence.

Ó fondo, unha folla de libreta doblada imitando un sobre. Cunhas letras, para cando necesites un abrazo. Dentro, fío de cores.